L'Availlant

Résumé

Parler encore de la vie d'autrefois dans nos campagnes auvergnates n'est pas chose facile. Là plus qu'ailleurs, semble-t-il, tout à été dit. Les écrivains ont beaucoup engrangé. Inutile de citer les noms auxquels chacun pense. C'est oublier que toute province est pleine de ressources infinies. La preuve : Blaise Cousteix a trouvé par ce roman le moyen d'ajouter maintes gerbes aux anciennes moissons. Je pense à l'essaim d'abeilles prisonnier de son sac et qui s'échappe dans l'église au moment du sermon. A l'abattage des arbres au versant escarpé de la vèze; ils piquent du nez et s'enfoncent parfois en terre comme javelots. A leur flottage sur la Dordogne. A la vieille Michaude qu'on va chercher, faute de mieux, pour remplacer les joueurs de la vielle : "Elle venait, demandait un peu de vin avec une pierre de sucre, si on en avait, et s'assayait les mains sous le tablier." Et la voilà qui chantonne et tape de la galoche pour marquer la mesure. Au premier valet qui réveille ses compagnons dans l'étable où ils dormaient, derrière la queue des vaches, au milieu de la nuit, parce qu'il a pris une aurore de lune pour une aurore de soleil; et tous se lèvent et s'en vont faucher, bien qu'ils se sentent encore "les yeux un peu gros".
A côté de cela, le récit grouille de personnages qui mériteraient de passer à la postérité. Ce tienne qui épouse par erreur (ou par supercherie de la belle-famille) la soeur de la fille qu'il convoitait, s'en aperçoit trop tard et s'y résigne; ce qui ne l'empêchera pas, en toute amitié, de lui faire neuf enfants. Ce jeune valet, pas encore dégagé de l'enfants, qui aime sans le savoir sa Maîtresse, comme Chérubin la contesse Almaviva; à peine esquissé, l'histoire est charmante et vaudrait un plus long développement. Tout cela narréd’une jolie écriture, souvent poétique ou forte, par un homme sortie de l’endroit, de ce versant occidental de l’Artense qui fut, selon l’étymologie, la terre des Ours. Plateau semé d’énormes moraines, creusé de gorges profondes, sur lequel les anciens glaciers se sont usé les griffes, il convient à l’âpre figure de L’AVAILLANT. Que ses péchés lui soient pardonnés pour la rudesse de son châtiment final, et pour deux mots de pitié qu’il prononce avant de mourir.
Et maintenant, que chacun ouvre ce livre un soir d’hiver de préférence, quand le vent court sur les planèzes échevelées ; qu’il tende ses pieds aux flammes d’un feu de bois. Et qu’il écoute, racontée par Blaise Cousteix, la belle et lamentable histoire de Pierre Vergne, dit L’AVAILLANT, comme on chantait dan les anciennes complaintes.
Jean Anglade